3. marts 2013

I brevet jeg læste i april, han skrev: Kvinde! Jeg tænker på dig på toppen af Empire State Building, kære ven, jeg har haft det godt, men jeg er ensom og byen har ændret mig. Jeg er ikke længere den samme. Han skrev: Kvinde! Jeg kan lide din stil, men jeg har planer om at blive. Der er gået fem kolde måneder uden et brev og jeg beklager, men jeg sidder i et blankt fængsel og jeg må hive og slide for at få det mindste frem. Du er fremmed for mig og fremmedheden skræmmer mig. I går tabte jeg en cigaretglød på mit sofabord og mærket var velkendt som om det kom indefra. Han skrev: Kvinde! Jeg savner dit smil, men du går rundt i verden og ser kun alt det du ikke vil se og jeg kan ikke forene mig med det, selvom jeg ikke dømmer dig, det er et meget stort ord herovre, dømme, men nogle gange tænker jeg om det er tomt, blankt, som det fængsel jeg sidder i. Han skrev: Kvinde! sidste gang jeg så dig, var i indre by. Kynisk og kold kedede jeg dig på den dunke café. Jeg påstod at alle romantikere møder den samme skæbne en dag. Du grinede og sagde: du tror du er immun, gå ud og se dig selv i spejlet, du elsker blomster og smukke mænd til at fortælle dig søde løgne – og hvornår indser du at det blot er løgne? En bartender i netstrømper sagde: I skal drikke ud nu, det er snart lukketid, og du sagde til mig: hey! du har ikke rigtig ændret dig, det eneste er nu, at du romantiserer en eller anden smerte i dig selv. Han skrev: Kvinde! vi gik rundt i gadernes mørke og du sagde: København er så kold, men jeg fortalte dig at vi er født til at udholde nordens strenge kulde. Vi tændte begge en smøg og råbte i munden på hinanden: RYGNING KAN DRÆBE, og lo en resigneret latter ud i den sorte nat. Vi gik hele vejen hjem til din slidte lejlighed på Nørrebro, som vi lod som om havde virkelig meget sjæl. Der var få ord mellem os, og vi forfaldt til de floskler der engang var originale fraser i den kærlighed vi for evigheder siden havde bygget op til hinanden. I lejligheden krøb vi os sammen på gulvet i hvert vores hjørne. Øllene flød i en lind strøm, den irske kaffe uden flødeskum på toppen varmede vores legemer i afsavnet af de kroppe der ikke længere holdt om os. Vidste du, at babyer dør hvis de ikke har fysisk kontakt med andre mennesker, spurgte du, og jeg svarede at vi måske selv var på vej ned i afgrunden, for vi havde ikke andre end os selv. Jeg har mine bøger, svarede du, når jeg føler mig alene har jeg samtaler med dem. Han skrev: Kvinde! jeg tænkte, at det var en latterlig kommentar på et ret tungt emne.